Frutos caídos al pie,
como gotas de sangre,
dolor de no estar.
Sólo, dime cómo es la copa,
para buscarte en su sombra.
Ausente de las ramas,
como un esqueleto,
ya sin hojas,
sin flores,
sin frutos.
Muere el sol otoñal,
y llega la noche del invierno.
Y yo buscándote,
en la oscuridad de la noche.
